Copiado do blogue - Arte & Informática

A Idade do "S" (Ari Toledo)

Sabe o que é isso?
É quando o homem atinge 70 anos
Aí tudo de ruim vem pro lado dele.
Eu vou tentar explicar aqui.
São várias frases que terminam com o som de "S".
Vamos lá!

Na idade do "s"
O homem padece
poque ele envelhece,
o cabelo embranquece,
a surdez comparece,
de tudo ele esquece,
a memória enfraquece,
a vista escurece,
reumatismo aparece,
a barriga cresce,
a bunda amolece,
o saco desce,
o pau falece,
quando isso acontece,
o coitado enlouquece,
até reza uma prece,
pra ver se endurece
o pau não obedece,
e quando anoitece,
é que ele entristece,
a mulher oferece,
ele só agradece,
porque não carece.

Sinto fome

Foto google

Abraça-me 
Com a força que tenho em mim
E sacia-me 
Com os carinhos que me fazem reviver.
Beija-me
Com a sede que me queima 
E bebe-me
Em cada amanhecer.

Sinto-me no teu abraço 
Renascer a força que procuro 
E quando o dia escurece
Já me esquece tanto cansaço.

Abraça-me 
Com a força que tenho em mim
E sacia-me 
Com os carinhos que me fazem reviver
Beija-me
Com a sede que me queima 
E bebe-me
Em cada amanhecer.

Fevereiro/2016
Luíscoelho

Quem diria...

(foto minha)

Quem diria

Quem diria que um dia,

Também tu viverias estes traços de amor.

E sem querer parecer já te envolvias

Nestes quadros agrestes pintados sem cor

Correntes da moda onde amor fazias.

Quem diria

Quem diria que um dia,

Por aqui passarias sem arte nem agrado.

E alguém mais treinado o alerta fazia:

- Cuidado! Podes cair e ficar magoado.

Sendo bom o conselho, não o entendias.

Quem diria

Quem diria que um dia

Também viverias todos estes dramas

Quando te diziam o que tu já sabias,

Mas sempre escondias os teus falsos planos

E bebias os sonhos, rodilhas e tramas.

Quem diria

Quem diria que um dia,

Também eu quisesse sentir esta dor:

"Amar o que é belo eu sempre podia

Mas ser correspondido eu nunca seria"

Rasgaram-me a alma sem nenhum pudor.

luíscoelho

Fevereiro/2016

A barba do avô

(foto google)

Aquietou-se na soleira da porta. Cruzou as pernas e meteu as mãos por baixo da camisola grossa. Parecia guardar ao colo um bebé que protegia carinhosamente, mas era assim que conservava as suas mãos quentes e até ele próprio se sentia mais confortável.

Olhava para o lado poente numa postura estática. Parecia viajar num sonho ou outra aventura que nos era vedada. Quando chegámos fizemos silêncio. Pensámos que estivesse a dormir e não quisemos perturbar-lhe o descanso.

Mas o avô quando fechava os olhos continuava a trabalhar. Disse-nos um dia que muitos dos seus trabalhos foram feitos enquanto dormia. Chegava a vê-los feitos.

Assim construiu as suas próprias ferramentas usando apenas os materiais que tinha disponíveis.

Construiu um esmoril (instrumento para desgastar ou afiar objectos de corte). Uma broca (instrumento para furar madeira ou mesmo chapa)

Uma espingarda e tantas outras coisas que lhe ocuparam os dias e aqueles tempos livres da vida no campo. 

Na cabeça tinha um boné amarelecido e um pouco desfiado. A pala dobrada protegia-lhe o olhar. Era necessário chegar perto dele para descobrir o azul suave dos seus olhos. 

O rosto tinha algo misterioso. Os pêlos da barba pareciam agulhas espetadas simetricamente. Só se barbeava uma vez por semana. 

Era um ritual que pude observar algumas vezes. Sozinho, diante de um espelho, fazia tudo com muita paciência e a arte de se barbear sem se magoar.

A navalha dobrava-se em L e cortava como uma lanceta. Poderia mesmo ser um perigo para qualquer um de nós.

Afiava a navalha numa pedra incrustada numa régua de madeira e depois amaciava o fio numa outra régua de um material fibroso. Seguidamente fazia espuma num copo velho, usando restos de sabão, e depois, com um pincel, espalhava tudo sobre o rosto, ficando coberto de uma pasta branca. Parecia  uma máscara.

Finalmente pegava na navalha e dobrando-a em L com a lâmina para a frente e começava o corte. 

A sua sensibilidade ajudava na pressão da navalha sobre a pele e em pequenos lanços começava a rapar a barba e o sabão que ia depositando em pequenas quantidades numa folha de jornal. Fez de um lado e depois do outro sem pressa, mas com o seu jeito de querer parecer bem. Acertou as patilhas e deixou-as com um corte igual de ambos os lados.

Para terminar deu um retoque no seu bigode. 

Nunca precisou de comprar lâminas de barbear pois o seu material era sempre limpo e aguardado num estojo.

Depois de lavar a cara e de se enxugar numa toalha dava gosto olhar para ele. Parecia um homem mais novo e mais sorridente.

O Avô era um homem bonito.

Luíscoelho

Janeiro/2016                                                                                           

Novo ano

O Bebé deixou de gritar.

Não quer incomodar os familiares,

Nem os amigos ou os vizinhos. 

Acordou pensamentos de solidariedade.

Os gritos ouvem-se menos que o silêncio. 

Neste olhar nasciam perguntas,

Formavam-se oceanos de esperança. 

Haveria de crescer e amar com regras matemáticas.

É preciso caminhar, escolher os dias e amar sem tempo.

O tempo cria, o tempo ensina e também perdoa.

As perguntas só fazem sentido se tiverem amor.

Vestiu-se sem pressa e bebeu a paz do silêncio.

Equilibrou-se no olhar o mundo e esta forma de pensar.

Finalmente decidiu caminhar devagar seguramente

E amar. Amar sem pressa, sem a pressa do tempo.

Viver é uma escola continuamente presente

Luíscelho

Janeiro 2016

Já nasceu.

O Blogue  - lidacoelho, chegou ao fim. 

Tudo aconteceu no final do ano de 2015. Não sei as razões. 

Depois de ter publicado - Prenda de Natal, surgiu uma administradora não convidada, que teimosamente queria fazer parte de todas as minhas contas do google - blogue e gmail.

Por mais vezes que fizesse delete, ela voltava sempre na abertura seguinte.

Pedi ajuda e fiquei mal servido. Alterando a conta de hotmail para gmail, fiquei sem acesso ao meu lidacoelho. Apenas podia ler e comentar outros comentários.

Não podia escrever novos textos nem ainda ver os inúmeros blogues de que sou seguidor - Painel. 

Esta noite dormi e acordei com mais esta preocupação. 

Todas as buscas feitas foram infrutíferas.

Pensei num novo blogue.

Devagar ele foi nascendo. Chama-se: Madrugadas.

Para  o deixar mais confortável, vesti-lhe as roupas de 2015.

Do outro lado, em lidacoelho, ficaram os mesmos textos e todos os comentários.

Convido-vos a visitarem este novo espaço. 

Irei manter as publicações duas ou três vezes por mês, de modo que as visitas se sintam bem e sem me tornar cansativo, repetitivo.

Por último resta-me desejar a todos um Bom Ano - 2016.

Saúde, Paz e Amor

Luís Coelho  

http://zitorodriguescoelho.blogspot.pt/

Frio

 
(foto google)

Hoje o frio era mais frio. 

Já ninguém se lembrava de um dia assim. Era um frio de cortar. Gelava-nos por fora e por dentro e a noite prometia ser ainda mais dura.

As bátegas de chuva batiam descompassadas no telhado da casa. Às vezes o granizo tornava os batimentos mais graves e acelerados.

Tinha anoitecido mais cedo. As nuvens escuras cercaram tudo por ali à volta. Não se via ninguém nos campos. Era um mundo de silêncio.

Embrulhados numa serapilheira grossa foram acomodando todos os animais domésticos. Parecia que também estes procuravam um abrigo mais seguro, deixando transparecer o medo que os possuía.

Finalmente o pai entrou em casa. A sua presença dava-nos mais segurança. Trazia um molho de cavacas secas e um brilho de coragem e determinação no olhar. Tinha acabado o seu dia de trabalho. 

Pousou as cavacas num canto perto da lareira e depois foi tirar aquela serapilheira que lhe servia de capa. Sacudiu-a e pendurou-a num cabido que estava no alpendre à entrada da cozinha.  Finalmente sentou-se ao pé de nós.

Sem pedir licença fomo-nos encostando a ele. Estava gelado. Não nos afastou, mas abriu aquelas mãos grandes e voltando as palmas para a fogueira disse: 

- Ah...Que bom!Aqui estamos melhor.

Até parecia que estava com vontade de meter as mãos dentro das chamas. O cheiro das suas roupas ainda carregadas de chuva vieram ao nosso encontro quando o apertamos.

Depois procuramos um lugar nas suas penas e sentámo-nos um em cada joelho. Ele protegia-nos do calor com aqueles braços fortes que nos seguravam com carinho.

A mãe cuidava da ceia, mas os seus olhos estavam em nós. A frente da lareira estava livre para ela poder ver a panela da sopa.

Não sei o que comemos nessa noite. Muitos dias eram as sobras do almoço. 

Ao meio-dia, era servido um prato de sopa grossa. Nunca havia segundo prato, mas havia o "conduto" que era um pedaço de toucinho cozido com a sopa.

 Não éramos ricos, nem se podia desperdiçar nada.

Algumas vezes, a mãe juntava um copo de água nas sobras do almoço e depois, quando a panela começava a ferver, juntava um punhado de massa grossa e temperava com azeite e uma pitada de sal. 

No serão de hoje o pai, para nos distrair, perguntou:

- Vocês sabem quem é mais forte: O Sol ou o Vento?

Eles fizeram entre si uma aposta.

Quem seria capaz de tirar o casaco a um homem que caminhava na estrada.

Depois em silêncio olhou para nós e deixou-nos responder.

Afirmámos que era o vento. Aquela força que abana  as árvores ou que faz mover as velas de um moinho era o mais forte e respondemos convencidos da nossa verdade. Era o vento.

Logo aquelas cabecitas, encheram-se de respostas.

Era o vento! Era o vento! Só pode ser o vento que arranca as grandes árvores e que faz andar as nuvens...

Mas nós queríamos a resposta do pai. Tudo quanto ele nos dissesse  era o mais verdadeiro. O pai disse e pronto! Não há mais dúvidas.

Um sorriso calmo desenhava-se nos seus olhos o que  fazia aumentar as nossas dúvidas. 

- Será o Sol pai? Perguntou o mais velho.

Naquele momento e conservando aquele brilho no olhar contou-nos a história de um caminhante.

- Seguia pela estrada um homem, com o casaco vestido.

Estava muito vento. Pensei que a força do vento lhe arrancasse o casaco, mas quanto mais vento fazia mais ele apertava o casaco.

Durante algum tempo segurou o casaco com as duas mãos chegando quase a desequilibrar-se.

O vento não conseguiu vencê-lo.

Depois, num outro dia, o mesmo homem caminhava pela mesma estrada, mas estava muito sol.  O dia foi aquecendo e o calor do Sol obrigou-o a despir o casaco. O sol venceu.Tem mais força que o vento.

Oh! Mas assim não vale...O homem é que quis tirar o casaco...disse o mais pequenito.

Reparem que isto da Natureza não é bem assim. Um não é mais forte  que o outro. São apenas diferentes.  O Sol, o vento, a chuva ou a água são precisos para podermos viver com harmonia.

Cada coisa tem a sua importância e sem eles não poderíamos viver.  

A ceia estava na mesa.

Sentaram-se e comeram em silêncio.

Agora as colheres andavam mais lentas e já era com algum esforço que iam bebendo aquele caldo. O sono tornava-se cada vez mais atrevido.

Então a mãe pegou-lhes ao colo e deitou-os nas suas caminhas.

O dia foi grande nas suas corridas.  Brincadeiras que os ajudavam a crescer.

Luíscoelho

Janeiro/2015